Corsario

Da unser Gutsherr, Mr. Trelawney, Dr. Livesay und die übrigen Herren mich baten, alle Einzelheiten über die Schatzinsel von Anfang bis zu Ende aufzuschreiben und nichts auszulassen als die Lage der Insel, und auch die nur, weil noch ungehobene Schätze dort liegen, nehme ich im Jahre 1781 die Feder zur Hand und beginne bei der Zeit, als mein Vater noch den Gasthof „Zum Admiral Benbow“ hielt und jener dunkle, alte Seemann mit dem Säbelhieb über der Wange unter unserem Dache Wohnung nahm. Ich erinnere mich an ihn, als ob es gestern gewesen wäre, wie er schwerfällig zur Türe hereintorkelte, sein Kajütenkoffer in einem Schubkarren hinter ihm. Ein großer, breiter, schwerer, sonnengebräunter Mann, dem der Matrosenzopf über die Schultern auf die schmutzige, blaue Jacke fiel. Seine Hände waren rauh und zerschunden, mit schwarzen, abgebrochenen Nägeln. Eine schmierige, gelblich-bleiche Hiebnarbe war quer über die eine Wange gezogen. Er schaute auf die Bucht hinaus, pfiff sich eins dazu, und plötzlich begann er mit hoher, wackliger Fistelstimme, die so klang, als hätte er sie an der Spillspake gestimmt, das alte Seemannslied zu singen, das ich später so oft von ihm gehört habe: „Fünfzehn Mann auf des toten Manns Kiste, Jo-ho-ho und ein Fläschchen Rum, Schnaps stand stets auf der Höllenfahrtsliste, Jo-ho-ho und ein Fläschchen Rum.“ Dann klopfte er mit seinem Stecken, der wie eine Pike aussah, an die Tür, und als mein Vater kam, verlangte er grob ein Glas Rum, das er bedächtig und mit Kennermiene austrank und dabei auf die Klippen und unser Wirtshausschild hinaussah. „Das ist eine nette Bucht“, sagte er schließlich, „und ein hübschgelegener Rumladen. Viele Gäste, Kamerad?“ Mein Vater sagte: „Nein, leider sehr wenig.“ „Also gut,“ meinte er darauf, „das ist mein Ankerplatz. Heda! Freundchen!“ schrie er den Mann an, der den Karren mit seinem Koffer schob; „komm herüber und trag den Koffer hinauf. Hier will ich eine Weile bleiben“, fuhr er fort. „Ich bin ein einfacher Mann. Ich brauche nichts als Rum, Speck und Eier und die Anhöhe dort, von wo aus ich die abfahrenden Schiffe beobachten kann. — Wie Ihr mich titulieren sollt? Na, nennt mich Kapitän. — — Ja so, ich weiß schon, was Ihr noch wollt. Da!“ — — — Und damit warf er drei oder vier Goldstücke hin. „Ihr könnt mir’s sagen, wenn ich damit fertig bin“, sagte er und schaute stolz und befehlend herum.

Squire Trelawney, Dr. Livesey, and the rest of these gentlemen having asked me to write down the whole particulars about Treasure Island, from the beginning to the end, keeping nothing back but the bearings of the island, and that only because there is still treasure not yet lifted, I take up my pen in the year of grace 1781, and go back to the time when my father kept the Admiral Benbow inn and the brown old seaman with the sabre cut first took up his lodging under our roof. I remember him as if it were yesterday, as he came plodding to the inn door, his sea-chest following behind him in a hand-barrow—a tall, strong, heavy, nut-brown man, his tarry pigtail falling over the shoulder of his soiled blue coat, his hands ragged and scarred, with black, broken nails, and the sabre cut across one cheek, a dirty, livid white. I remember him looking round the cove and whistling to himself as he did so, and then breaking out in that old sea-song that he sang so often afterwards: “Fifteen men on the dead man’s chest—Yo-ho-ho, and a bottle of rum!” in the high, old tottering voice that seemed to have been tuned and broken at the capstan bars. Then he rapped on the door with a bit of stick like a handspike that he carried, and when my father appeared, called roughly for a glass of rum. This, when it was brought to him, he drank slowly, like a connoisseur, lingering on the taste and still looking about him at the cliffs and up at our signboard. “This is a handy cove,” says he at length; “and a pleasant sittyated grog-shop. Much company, mate?” My father told him no, very little company, the more was the pity. “Well, then,” said he, “this is the berth for me. Here you, matey,” he cried to the man who trundled the barrow; “bring up alongside and help up my chest. I’ll stay here a bit,” he continued. “I’m a plain man; rum and bacon and eggs is what I want, and that head up there for to watch ships off. What you mought call me? You mought call me captain. Oh, I see what you’re at—there”; and he threw down three or four gold pieces on the threshold. “You can tell me when I’ve worked through that,” says he, looking as fierce as a commander.

Habiéndome pedido Squire Trelawney, el doctor Livesey y el resto de estos caballeros que escribiera todos los pormenores de la isla del Tesoro, desde el principio hasta el final, sin retener nada más que la orientación de la isla, y eso sólo porque todavía hay un tesoro que no ha sido extraído, tomo la pluma en el año de gracia de 1781, y me remonto a la época en que mi padre regentaba la posada Admiral Benbow y el viejo marinero moreno con el sable cortado se alojó por primera vez bajo nuestro techo. Lo recuerdo como si fuera ayer, cuando se acercaba a la puerta de la posada, con su cofre marino detrás de él en una carretilla de mano: un hombre alto, fuerte, pesado, moreno como una nuez, con la coleta alquitranada cayéndole sobre el hombro de su sucio abrigo azul, las manos andrajosas y llenas de cicatrices, con las uñas negras y rotas, y el corte de sable en una mejilla, de un blanco sucio y lívido. Lo recuerdo mirando alrededor de la cala y silbando para sí mismo mientras lo hacía, y luego rompiendo en esa vieja canción de mar que cantaba tan a menudo después: «Quince hombres en el cofre del muerto... ¡y una botella de ron!», con aquella voz aguda y vacilante que parecía haber sido afinada y quebrada en las barras del cabrestante. Luego golpeó la puerta con un palo parecido a una pica que llevaba consigo y, cuando apareció mi padre, pidió bruscamente un vaso de ron. Cuando se lo trajeron, se lo bebió lentamente, como un experto, saboreándolo y sin dejar de mirar a su alrededor, a los acantilados y a nuestro cartel. «Esta es una cala muy práctica», dijo al final.

Squire Trelawney, le Dr Livesey et le reste de ces messieurs m’ayant demandé d’écrire tous les détails concernant l’île au trésor, du début à la fin, en ne conservant que les coordonnées de l’île, et ce uniquement parce qu’il y a encore un trésor qui n’a pas encore été levé, je prends ma plume en l’an de grâce 1781, et je remonte jusqu’à l’époque où mon père tenait l’auberge de l’Amiral Benbow et où le vieux marin brun au sabre coupé a pris pour la première fois son logis sous notre toit. Je me souviens de lui comme si c’était hier, alors qu’il se présentait à la porte de l’auberge en marchant, son coffre de marin traînant derrière lui dans une brouette - un homme grand, fort, lourd, brun comme une noix, sa natte goudronneuse tombant sur l’épaule de son manteau bleu souillé, ses mains en lambeaux et balafrées, aux ongles noirs et cassés, et la coupure de sabre sur une joue, d’un blanc sale et livide. Je me souviens qu’il regardait la crique en sifflant pour lui-même, avant d’entonner ce vieux chant marin qu’il a si souvent chanté par la suite : « Quinze hommes sur la poitrine du mort – Yo-ho-ho, et une bouteille de rhum », de sa voix aiguë et chancelante qui semblait avoir été accordée et brisée aux barres du cabestan. Puis il frappa à la porte avec un bâton qui ressemblait à un manche à balai et, lorsque mon père apparut, il demanda brutalement un verre de rhum. Quand on le lui apporta, il but lentement, comme un connaisseur, s’attardant sur le goût et regardant toujours autour de lui les falaises et notre panneau indicateur. C'est une crique commode », dit-il enfin, « c’est une crique commode », « c’est une crique commode », dit-il enfin.